Quantumrun

CRÉDITO DA IMAXE: Quantumrun

Oriente Medio caendo de novo nos desertos: Guerras Climáticas da III Guerra Mundial P8

David Tal, Editor, Futurista
@DavidTalWrites
LinkedIn

Mar, 09/15/2020 - 12:56

2046 - Turquía, provincia de Sirnak, montañas Hakkari preto da fronteira iraquí

Esta terra era fermosa unha vez. Montañas cubertas de neve. Exuberantes vales verdes. O meu pai, Demir, e eu facíamos camiña pola cadea montañosa Hakkari case todos os invernos. Os nosos compañeiros de sendeirismo regaláronnos contos de diferentes culturas, que atravesaban os outeiros de Europa e o Pacific Crest Trail de América do Norte.

Agora as montañas estaban espidas, demasiado quentes para que se formase neve incluso no inverno. Os ríos están secos e as poucas árbores que quedan foron cortadas en leña polo inimigo que estaba diante de nós. Durante oito anos, Iled a Hakkari Mountain Warfare and Commando Brigade. Nós custodiamos esta comarca, pero só nos últimos catro anos tivemos que cavar tanto como temos. Os meus homes están situados en varios postos de observación e campamentos construídos no fondo da cadea de montañas Hakkari, no lado turco da fronteira. Os nosos drons voan polo val, explorando zonas demasiado remotas para que poidamos vixiar doutro xeito. Antes, o noso traballo era simplemente loitar contra os militantes invasores e manter un punto morto cos kurdos, agora traballamos xunto aos kurdos para conter unha ameaza aínda maior.

Máis dun millón de refuxiados iraquís esperan no val de abaixo, ao seu lado da fronteira. Algúns en Occidente din que debemos deixalos entrar, pero sabemos mellor. Se non fose polos meus homes e eu, estes refuxiados e os elementos extremistas entre eles cruzarían a fronteira, a miña fronteira, e levarían o seu caos e desesperación ás terras turcas.

Só un ano antes, febreiro viu un aumento do número de refuxiados ata case tres millóns. Había días que non podíamos ver o val para nada, só un mar de corpos. Pero mesmo ante as súas enxordecedoras protestas, os seus intentos de marcha polo noso lado da fronteira, detímolos. A maioría abandonou o val e viaxou cara ao oeste para tentar cruzar Siria, só para atopar batallóns turcos gardando toda a fronteira occidental. Non, Turquía non sería invadida. Non outra vez.

***

"Lembre, Sema, quédese preto de min e mantén a cabeza alta con orgullo", dixo meu pai, mentres conducía a pouco máis de cen estudantes manifestantes fóra da mesquita de Kocatepe Cami cara á Gran Asemblea Nacional de Turquía. "Pode que non o pareza, pero estamos loitando polo corazón do noso pobo".

Desde pequeno, meu pai ensinou aos meus irmáns máis pequenos e a min o que realmente significaba defender un ideal. A súa loita foi polo benestar daqueles refuxiados que escapan dos estados fracasados de Siria e Iraq. "O noso deber como musulmáns é axudar aos nosos compañeiros musulmáns", dicía meu pai, "para protexelos do caos dos ditadores e dos bárbaros extremistas". Profesor de dereito internacional na Universidade de Ankara, cría nos ideais liberais que ofrecía a democracia e cría en compartir os froitos deses ideais con todos os que o anhelaban.

A Turquía na que creceu meu pai compartía os seus valores. A Turquía na que creceu meu pai quería liderar o mundo árabe. Pero entón cando o prezo do petróleo caeu.

Despois de que o clima cambiou, foi coma se o mundo decidise que o petróleo era unha praga. Nunha década, a maioría dos coches, camións e avións do mundo funcionaban con electricidade. Xa non depende do noso petróleo, o interese mundial na rexión desapareceu. Non chegou máis axuda a Oriente Medio. Non máis intervencións militares occidentais. Non máis axuda humanitaria. O mundo deixou de preocuparse. Moitos acolleron o que consideraron o fin da intromisión de Occidente nos asuntos árabes, pero non pasou moito tempo antes de que un a un os países árabes volvesen afundirse nos desertos.

O sol abrasador secou os ríos e fixo case imposible cultivar alimentos no Oriente Medio. Os desertos estendéronse axiña, xa non atrancados por exuberantes vales, a súa area sopraba pola terra. Coa perda dos altos ingresos do petróleo do pasado, moitas das nacións árabes non podían permitirse o luxo de comprar o que quedaba dos excedentes de alimentos do mundo no mercado aberto. Os disturbios alimentarios estalaron por todas partes mentres a xente pasaba fame. Os gobernos caeron. As poboacións colapsáronse. E os que non quedaron atrapados polas crecentes filas de extremistas fuxiron cara ao norte a través do Mediterráneo e a través de Turquía, a miña Turquía.

O día que marchei co meu pai foi o día que Turquía pechou a súa fronteira. Nese momento, máis de quince millóns de refuxiados sirios, iraquís, xordanos e exipcios cruzaran a Turquía, esmagando os recursos do goberno. Con un severo racionamento de alimentos xa en vigor en máis da metade das provincias de Turquía, frecuentes disturbios alimentarios que ameazan os municipios locais e ameazas de sancións comerciais dos europeos, o goberno non podía arriscarse a deixar pasar máis refuxiados polas súas fronteiras. Isto non lle sentou ben ao meu pai.

"Lembrade, todos", berrou meu pai sobre o tráfico de bocinas, "os medios estarán agardando por nós cando cheguemos. Utiliza os sons que practicamos. É importante que durante a nosa protesta os medios informen dunha mensaxe coherente da nosa parte, así é como a nosa causa terá cobertura, así é como teremos impacto”. O grupo aplaudiu, ondeando as súas bandeiras turcas e levantando as súas pancartas de protesta no aire.

O noso grupo marchou cara ao oeste pola rúa Olgunlar, coreando consignas de protesta e compartindo a emoción dos outros. Unha vez que pasamos a rúa Konur, un gran grupo de homes vestidos con camisetas vermellas viraron cara á rúa diante de nós, camiñando na nosa dirección.

***

"Capitán Hikmet", grita o sarxento Hasad Adanir, mentres se apresuraba polo camiño de grava ata o meu posto de mando. Coñecino no miradoiro. "Os nosos drons rexistraron unha acumulación de actividade militante preto do paso de montaña". Deume os prismáticos e apuntou pola montaña a un cruce no val entre dous picos, alén da fronteira iraquí. "Por alí. ¿Ves? Algunhas das publicacións kurdas están informando dunha actividade similar no noso flanco oriental".

Giro o dial binocular, facendo zoom na zona. Efectivamente, había polo menos tres ducias de militantes correndo polo paso de montaña detrás do campamento de refuxiados, escudándose detrás de pedras e trincheiras de montaña. A maioría levaba rifles e armas automáticas pesadas, pero algúns parecían levar lanzacohetes e equipos de morteiro que poderían supoñer unha ameaza para as nosas posicións de vixilancia.

"¿Están os drones de combate listos para lanzarse?"

"Estarán no aire en cinco minutos, señor".

Xireime cara aos axentes da miña dereita. "Jacop, fai voar un dron cara esa masa de xente. Quero que se lles avise antes de comezar a disparar".

Mirei de novo a través dos prismáticos, algo parecía estar fóra. "Hasad, notaches algo diferente sobre os refuxiados esta mañá?"

"Non señor. Que ves?"

"Non che parece raro que a maioría das tendas de campaña se derrubaran, especialmente con esta calor do verán?" Pasei os prismáticos polo val. "Moitas das súas pertenzas parecen estar embaladas tamén. Estiveron planeando".

"Qué dis? Cres que nos van apresurar? Iso non pasaba en anos. Non se atreverían!”

Volvínme ao meu equipo detrás de min. "Alerta a liña. Quero que todos os equipos de vixía preparen os seus rifles de francotirador. Ender, Irem, contacta co xefe de policía de Cizre. Se algún consegue, a súa cidade atraerá á maioría dos corredores. Hasad, por se acaso, póñase en contacto co comando central e dígalles que necesitamos un escuadrón de bombardeiros que vaia aquí inmediatamente.

A calor do verán foi unha parte agotadora desta tarefa, pero para a maioría dos homes, derrubando a aqueles o suficientemente desesperados como para atravesar o noso fronteira -homes, mulleres, mesmo nenos- era a parte máis difícil do traballo.

***

"Pai, eses homes", tirei da súa camisa para chamarlle a atención.

O grupo de vermello apuntounos con porras e varas de aceiro, despois comezou a camiñar máis rápido cara a nós. As súas caras estaban frías e calculadoras.

O pai detivo o noso grupo ao velos. "Sema, vai para atrás".

"Pero pai, quero- ”

"Vaia. Agora." El me empuxou cara atrás. Os estudantes de fronte tiranme por detrás.

"Profe, non se preocupe, protexerémolo", dixo un dos estudantes máis grandes que estaban á fronte. Os homes do grupo dirixíronse á fronte, por diante das mulleres. Por diante de min.

"Non, todos, non. Non recurriremos á violencia. Ese non é o noso xeito e non é o que che ensinei. Ninguén necesita ser ferido hoxe aquí".

O grupo de vermello achegouse e comezou a berrarnos: “¡Traidores! Non máis árabes! Esta é a nosa terra! Ir a casa!"

"Nida, chama á policía. Cando cheguen aquí, iremos camiño. Vou gañar tempo".

Contra as obxeccións dos seus estudantes, meu pai avanzou para atoparse cos homes de vermello.

***

Os drons de vixilancia pairaban sobre un mar de refuxiados desesperados ao longo de todo o val.

"Capitán, estás en directo". Jacop deume un micrófono.

"Atención cidadáns de Iraq e dos estados árabes limítrofes", a miña voz retronou polos altofalantes dos drones e resonou por toda a cordilleira, "sabemos o que está a planear. Non intentes cruzar a fronteira. Calquera que pase a liña de terra queimada será fusilado. Este é o teu único aviso.

"Para os militantes que se esconden nas montañas, tes cinco minutos para dirixirte cara ao sur, volver a terra iraquí, ou se non, os nosos drones atacarán-"

Decenas de proyectiles de morteiro dispararon desde detrás das fortificacións das montañas iraquís. Chocaron contra as paredes das montañas do lado turco. Un golpeou perigosamente preto do noso posto de observación, sacudindo o chan baixo os nosos pés. Os desprendementos de pedras choveron polos acantilados de abaixo. Centos de miles de refuxiados que esperaban comezaron a correr cara adiante, aplaudindo con forza a cada paso.

Estaba pasando igual que antes. Cambiei a radio para chamar a todo o meu comando. "Este é o capitán Hikmet para todas as unidades e o mando kurdo. Apunta aos teus drons de loita contra os militantes. Non deixes que disparen máis morteiros. Quen non pilota un dron, comeza a disparar ao chan baixo os pés dos corredores. Tardarán catro minutos en cruzar a nosa fronteira, así que teñen dous minutos para cambiar de opinión antes de que eu dea o mando de matar.

Os soldados ao meu redor correron ata o bordo do mirador e comezan a disparar os seus rifles de francotirador segundo o mandado. Ender e Irem tiñan as súas máscaras de realidade virtual para pilotar os avións non tripulados de caza mentres se disparaban cara aos seus obxectivos no sur.

"Hasad, onde están os meus bombardeiros?"

***

Asomando por detrás dun dos estudantes, vin como meu pai tiraba das engurras do seu abrigo deportivo mentres se atopaba con calma co novo líder das camisas vermellas. Levantou as mans, palmas cara fóra, sen ameazar.

"Non queremos problemas", dixo meu pai. "E hoxe non hai necesidade de violencia. A policía xa está en camiño. Non hai máis que saír disto".

"¡A carallo, traidor! Vai a casa e leva contigo aos teus amantes árabes. Non deixaremos que as túas mentiras liberais envelenen máis á nosa xente". Os compañeiros de camisa vermella do home aplaudiron en apoio.

"Irmán, estamos loitando pola mesma causa. Somos os dous-"

"¡A carallo! Hai suficiente escoria árabe no noso país, tomando os nosos traballos, comendo a nosa comida". As camisas vermellas volveron animarse. "Os meus avós morreron con fame a semana pasada cando os árabes roubaron a comida da súa aldea".

"Lamento a túa perda, de verdade. Pero turcos, árabes, todos somos irmáns. Todos somos musulmáns. Todos seguimos o Corán e en nome de Alá debemos axudar aos nosos compañeiros musulmáns necesitados. O goberno estivo mentindoche. Os europeos están a mercalos. Temos terra máis que suficiente, comida máis que suficiente para todos. Marchamos pola alma do noso pobo, irmán”.

As sirenas da policía berraban dende o oeste mentres se achegaban. Meu pai mirou cara ao son da axuda que se achegaba.

"Profesor, ollo!" berrou un dos seus alumnos.

Nunca viu a vara balanceándose contra a súa cabeza.

"Pai!" Chorei.

Os estudantes masculinos correron cara adiante e saltaron sobre as camisas vermellas, loitando contra eles coas súas bandeiras e sinais. Seguín correndo cara o meu pai que se deitaba boca abaixo na beirarrúa. Recordei o pesado que se sentía ao darlle a volta. Seguín chamando o seu nome pero non respondeu. Os seus ollos brillaron, logo pecháronse co seu último alento.

***

"Tres minutos, señor. Os bombardeiros estarán aquí en tres minutos".

Máis morteiros dispararon desde as montañas do sur, pero os militantes detrás deles foron silenciados pouco despois mentres os avións non tripulados de combate desencadeaban o seu foguete e o foguete láser. Mentres tanto, mirando cara abaixo ao val, os disparos de advertencia non lograban espantar ao millón de refuxiados que se dirixían cara á fronteira. Estaban desesperados. Peor aínda, non tiñan nada que perder. Dei a orde de matar.

Houbo un momento humano de vacilación, pero os meus homes fixeron o que lles mandaron, derribando tantos corredores como puideron antes de que comezasen a atravesar os pasos de montaña do noso lado da fronteira. Desafortunadamente, uns centos de francotiradores nunca poderían deter un fluxo de refuxiados tan grande.

"Hasad, dálle a orde ao escuadrón de bombardeiros de bombardear o fondo do val".

"Capitán?"

Xireime para ver a mirada de terror na cara de Hasan. Esquecera que non estaba coa miña empresa a última vez que isto ocorreu. Non formou parte da limpeza. Non cavou as fosas comúns. Non se decatou de que non estabamos loitando só por protexer unha fronteira, senón por protexer a alma do noso pobo. O noso traballo consistía en ensangarnos as mans para que o turco medio nunca máis o faría loitar ou matar ao seu compañeiro turco por algo tan sinxelo como a comida e a auga.

"Dá a orde, Hasad. Dilles que prendan lume a este val.

*******