Quantumrun

BILDEKREDITT: Quantumrun

USA, Mexico og den forsvinnende grensen: WWIII Climate Wars P2

David Tal, utgiver, fremtidsforsker
@DavidTalWrites
Linkedin

tirsdag 09 - 15:2020

2046 - Sonoran-ørkenen, nær grensen mellom USA og Mexico

"Hvor lenge har du reist?" sa Marcos.

Jeg stoppet opp, usikker på hvordan jeg skulle svare. "Jeg sluttet å telle dagene."

Han nikket. «Brødrene mine og jeg, vi kom hit fra Ecuador. Vi har ventet tre år på denne dagen.»

Marcos så seg rundt på min alder. Under varebilens blekgrønne lastelys kunne jeg se arr i pannen, nesen og haken hans. Han bar arrene til en fighter, av en som kjempet for hvert øyeblikk av livet han var i ferd med å risikere. Brødrene hans, Roberto, Andrés og Juan, så ikke mer enn seksten ut, kanskje sytten år gamle. De hadde på seg sine egne arr. De unngikk øyekontakt.

"Hvis du ikke har noe imot at jeg spør, hva skjedde sist gang du prøvde å krysse?" spurte Marco. "Du sa at dette ikke var din første gang."

«Når vi kom til veggen, vakten, den vi betalte av, viste han seg ikke. Vi ventet, men så fant dronene oss. De tente lysene sine på oss. Vi løp tilbake, men noen av de andre mennene prøvde å løpe fremover og klatre opp på veggen.»

– Klarte de det?

Jeg ristet på hodet. Jeg kunne fortsatt høre maskingeværet skyte. Det tok meg nesten to dager å komme meg tilbake til byen til fots, og nesten en måned å komme meg etter solbrenthet. De fleste som løp tilbake med meg klarte ikke å komme seg hele veien under sommervarmen.

«Tror du det blir annerledes denne gangen? Tror du vi skal klare det?»

"Alt jeg vet er at disse coyotene har gode forbindelser. Vi krysser nær grensen til California, hvor mange av vårt slag allerede bor. Og kryssingspunktet vi er på vei til er et av de få som fortsatt ikke er fikset etter Sinaloa-angrepet forrige måned.»

Jeg kunne se at det ikke var svaret han ønsket å høre.

Marcos så på brødrene sine med alvorlige ansikter og stirret på det støvete varebilgulvet. Stemmen hans var alvorlig da han snudde seg tilbake til meg. "Vi har ikke penger til et nytt forsøk."

"Ikke jeg heller." Da vi så på resten av mennene og familiene som delte varebilen med oss, virket det som om alle var i samme båt. På en eller annen måte skulle dette bli en enveisreise.

***

2046 - Sacramento, California

Jeg var timer unna den viktigste talen i livet mitt, og jeg hadde ingen anelse om hva jeg skulle si.

"MR. Guvernør, teamet vårt jobber så fort vi kan," sa Josh. "Når tallene kommer inn, vil samtalene være ferdige på kort tid. Foreløpig organiserer Shirley og teamet hennes reporterscrum. Og sikkerhetsteamet er i høy beredskap.» Det føltes alltid som om han prøvde å selge meg på noe, men på en eller annen måte kunne denne meningsmåleren ikke gi meg nøyaktige, opp til timen, offentlige avstemningsresultater. Jeg lurte på om noen ville legge merke til om jeg kastet ham ut av limousinen.

"Ikke bekymre deg, kjære." Selena klemte hånden min. "Du kommer til å gjøre det bra."

Den altfor svette håndflaten hennes ga meg ikke mye selvtillit. Jeg ville ikke ha med henne, men det var ikke bare halsen min som var på vei. Om en times tid vil vår families fremtid hvile på hvor godt publikum og media reagerte på talen min.

"Oscar, hør, vi vet hva tallene kommer til å si," sa Jessica, min PR-rådgiver. «Du er bare nødt til å bite i kjeden.»

Jessica var aldri en til å tulle rundt. Og hun hadde rett. Enten tok jeg parti for landet mitt og mister kontoret mitt, fremtiden min, eller så tok jeg parti for mitt folk og havner i et føderalt fengsel. Ser jeg utenfor, ville jeg gi hva som helst for å bytte plass med noen som kjører på motsatt side av motorveien I-80.

"Oscar, dette er alvorlig."

«Du tror ikke jeg vet det, Jessica! Dette er livet mitt... slutten på det uansett."

"Nei, kjære, ikke si det," sa Selena. "Du kommer til å gjøre en forskjell i dag."

"Oscar, hun har rett." Jessica satte seg fremover, lente albuene inn i knærne hennes, øynene hennes boret seg inn i mine. "Vi—dere har en sjanse til å gjøre en reell innvirkning på amerikansk politikk med dette. California er nå en latinamerikansk stat, du utgjør over 67 prosent av befolkningen, og helt siden videoen av Nuñez Five lekket ut på nettet sist tirsdag, har støtten for å avslutte vår rasistiske grensepolitikk aldri vært høyere. Hvis du tar stilling til dette, tar ledelsen, bruker dette som en spak for å beordre en opphevelse av flyktningembargoen, så begraver du Shenfield under en haug med stemmer en gang for alle.»

«Jeg vet det, Jessica. Jeg vet." Det var det jeg skulle gjøre, det alle forventet at jeg skulle gjøre. Den første latinamerikanske guvernøren i California på over 150 år og alle i de hvite statene forventet at jeg skulle stille meg mot 'gringoene'. Og det burde jeg. Men jeg elsker også staten min.

Den store tørken har vart i over et tiår, og blir verre for hvert år. Jeg kunne se det utenfor vinduet mitt - skogene våre hadde blitt askeaktige kirkegårder av brente trestammer. Elvene som matet dalene våre hadde for lenge siden tørket ut. Statens landbruksindustri kollapset til rustne traktorer og forlatte vingårder. Vi har blitt avhengige av vann fra Canada og matrasjoner fra Midtvesten. Og helt siden teknologiselskapene flyttet nordover, har bare solenergiindustrien og billig arbeidskraft holdt oss flytende.

California kunne knapt brødfø og ansette folket som det er. Hvis jeg åpnet dørene for flere flyktninger fra de mislykkede statene i Mexico og Sør-Amerika, ville vi bare falle dypere ned i kvikksanden. Men å miste California til Shenfield ville bety at Latino-samfunnet ville miste stemmen sin i embetet, og jeg visste hvor det førte: tilbake til bunnen. Aldri igjen.

***

Det gikk timer som føltes som dager da varebilen vår kjørte gjennom mørket, krysset Sonoran-ørkenen, og raste mot friheten som ventet på oss ved California-krysset. Med litt flaks ville mine nye venner og jeg se soloppgangen inne i Amerika på bare noen få timer.

En av sjåførene åpnet varebilens romskilleskjerm og stakk hodet gjennom. «Vi nærmer oss avleveringsstedet. Husk instruksjonene våre, og du bør være over grensen innen åtte minutter. Vær forberedt på å løpe. Når du forlater denne varebilen, vil du ikke ha mye tid før dronene oppdager deg. Forstå?"

Vi nikket alle med hodet, og talen hans klippet inn. Sjåføren lukket skjermen. Varebilen gjorde en brå sving. Det var da adrenalinet slo inn.

"Du kan gjøre dette, Marcos." Jeg kunne se ham puste tyngre. «Du og dine brødre. Jeg vil være rett ved siden av deg hele veien.»

"Takk, José. Har du noe imot at jeg spør deg om noe?"

Jeg nikket.

"Hvem etterlater du?"

"Ingen." Jeg ristet på hodet. "Det er ingen igjen."

Jeg ble fortalt at de kom til landsbyen min med over hundre menn. De tok alt som var verdt noe, spesielt døtrene. Alle andre ble tvunget til å knele i en lang rekke, mens bevæpnede menn plasserte en kule i hver av hodeskallene deres. De ville ikke ha noen vitner. Hvis jeg hadde kommet tilbake til landsbyen en time eller to tidligere, ville jeg ha vært blant de døde. Heldigvis bestemte jeg meg for å gå ut og drikke i stedet for å bli hjemme for å beskytte familien min, søstrene mine.

***

«Jeg sender en tekstmelding til dere når vi er klare til å begynne,» sa Josh og gikk ut av limousinen.

Jeg så på mens han ormet seg forbi det lille antallet journalister og sikkerhetsvakter utenfor, før han løp frem over gresset til California State Capitol-bygningen. Laget mitt hadde satt opp en pallplass for meg på toppen av de solfylte trappene. Det var ikke annet å gjøre enn å vente på signalet mitt.

I mellomtiden ble nyhetsbiler parkert over hele L Street, med flere langs 13th Street hvor vi ventet. Du trengte ikke en kikkert for å vite at dette kom til å bli en begivenhet. Svermen av journalister og kameramenn som klumpet seg rundt podiet ble bare undertall av de to folkemengdene med demonstranter som sto bak polititape på plenen. Hundrevis dukket opp – den latinamerikanske siden var langt større i antall – med to linjer med opprørspoliti som skilte hver side mens de ropte og pekte protestskiltene sine mot hverandre.

«Kjære, du bør ikke stirre. Det vil bare stresse deg mer,” sa Selena.

"Hun har rett, Oscar," sa Jessica. "Hva med å gå gjennom samtalepunktene en siste gang?"

"Nei. Jeg er ferdig med det. Jeg vet hva jeg skal si. Jeg er klar."

***

Det gikk enda en time før varebilen endelig bremset. Alle der inne så seg rundt på hverandre. Mannen som satt lengst inne begynte å kaste opp på gulvet foran seg. Snart nok stoppet varebilen. Det var tid.

Sekundene trakk seg mens vi prøvde å avlytte ordrene sjåførene mottok over radioen. Plutselig ble de statiske stemmene erstattet av stillhet. Vi hørte sjåførene åpne dørene, så grusen brumlet mens de løp rundt varebilen. De låste opp de rustne bakdørene og svingte dem opp med en sjåfør på hver side.

"Alle ute nå!"

Kvinnen foran ble tråkket over da fjorten personer stormet ut av den trange varebilen. Det var ikke tid til å hjelpe henne. Livet vårt hang på sekunder. Rundt oss stormet ytterligere fire hundre mennesker ut av varebiler akkurat som vår.

Strategien var enkel: vi ville skynde muren i antall for å overvelde grensevaktene. Den sterkeste og raskeste ville klare det. Alle andre ville bli tatt eller skutt.

"Komme! Følg meg!" Jeg ropte til Marcos og brødrene hans da vi startet spurten vår. Den gigantiske grensemuren var foran oss. Og det gigantiske hullet som ble blåst gjennom det var målet vårt.

Grensevaktene foran oss slo alarm da karavanen av varebiler startet på nytt motorene og kappepanelene og u-svinget sørover i sikkerhet. Tidligere var den lyden nok til å skremme av halvparten av de som til og med turte å løpe, men ikke i kveld. I kveld brølte mobben rundt oss vilt. Vi hadde alle ingenting å tape og en hel fremtid å vinne ved å klare oss, og vi var bare tre minutter unna det nye livet.

Det var da de dukket opp. Dronene. Dusinvis av dem fløt opp fra bak veggen og rettet sine skarpe lys mot den ladede folkemengden.

Tilbakeblikk raste gjennom hodet mitt mens føttene drev kroppen min fremover. Det ville skje akkurat som før: grensevaktene advarte over høyttalerne, varselskudd ble avfyrt, droner ville skyte taserkuler mot løperne som løp for rett, så ville vaktene og droneskytterne skyte ned alle som krysset den røde linjen, ti meter foran muren. Men denne gangen hadde jeg en plan.

Fire hundre mennesker – menn, kvinner, barn – vi løp alle med desperasjon i ryggen. Hvis Marcos, og brødrene hans, og jeg skulle være blant de heldige tjue eller tretti som kom oss gjennom i live, måtte vi være smarte. Jeg guidet oss til gruppen med løpere midt bak i flokken. Løperne rundt oss ville skjerme oss fra drone-taser-brannen ovenfra. I mellomtiden ville løperne nær fronten beskytte oss mot drone-snikskytterbrannen mot veggen.

***

Den opprinnelige planen var å kjøre ned 15th Street, vestover på 0 Street, så nordover på 11st Street, så jeg kunne unngå galskapen, gå gjennom Capitol og gå ut hoveddørene direkte til podiet og publikum. Dessverre ødela en plutselig trebils haug av nyhetsbiler det alternativet.

I stedet fikk jeg politiet til å eskortere teamet mitt og jeg fra limousinen, over plenen, gjennom korridoren med opprørspoliti og de vokale folkemengdene bak dem, rundt massen av journalister og til slutt opp trappene ved podiet. Jeg ville løyet hvis jeg sa at jeg ikke var nervøs. Jeg kunne nesten høre hjertet mitt dunke. Etter å ha lyttet til Jessica på podiet som ga de første instruksjonene og taleoppsummeringen til reporterne, gikk min kone og jeg frem for å ta hennes plass. Jessica hvisket «lykke til» da vi gikk forbi. Selena sto ved min høyre da jeg justerte podiemikrofonen.

«Takk alle sammen for at dere ble med meg her i dag,» sa jeg og sveipet gjennom notatene på e-avisen som var klargjort for meg, og ble forsiktig så lenge jeg kunne. Jeg så opp foran meg. Reporterne og deres svevende dronekameraer hadde siktet låst på meg, og ventet spent på at jeg skulle begynne. I mellomtiden ble folkemengdene bak dem sakte stille.

"For tre dager siden så vi alle den fryktelige lekke videoen av Nuñez Five-drapet."

Den grensevennlige, anti-flyktningmengden hånet.

«Jeg innser at noen av dere kan bli støtt av meg ved å bruke det ordet. Det er mange på høyresiden som føler at grensevokterne var rettferdiggjort i sine handlinger, at de ikke hadde noe annet alternativ enn å bruke dødelig makt for å beskytte grensene våre.»

Den latinamerikanske siden buet.

"Men la oss være klare på fakta. Ja, en rekke mennesker av meksikansk og søramerikansk avstamning krysset ulovlig inn i grensene våre. Men ikke på noe tidspunkt var de bevæpnet. Ikke på noe tidspunkt utgjorde de noen fare for grensevaktene. Og ikke på noe tidspunkt var de en trussel mot det amerikanske folket.

«Hver dag blokkerer grensemuren vår over ti tusen meksikanske, sentral- og søramerikanske flyktninger fra å komme inn i USA. Av det antallet dreper grensedronene våre minst to hundre per dag. Dette er mennesker vi snakker om. Og for mange av dem her i dag er dette mennesker som kunne vært dine slektninger. Dette er mennesker som kunne vært oss.

«Jeg skal innrømme at jeg som latinamerikaner har et unikt perspektiv på denne saken. Som vi alle vet, er California nå en overveiende latinamerikansk stat. Men flertallet av de som har gjort det latinamerikansk var ikke født i USA. Som mange amerikanere ble foreldrene våre født andre steder og flyttet til dette flotte landet for å finne et bedre liv, bli amerikaner og bidra til den amerikanske drømmen.

«De mennene, kvinnene og barna som venter bak grensemuren ønsker den samme muligheten. De er ikke flyktninger. De er ikke ulovlige innvandrere. De er fremtidige amerikanere.»

Det latinamerikanske publikumet jublet vilt. Mens jeg ventet på at de skulle stille seg, la jeg merke til at mange av dem hadde på seg svarte t-skjorter med en fase skrevet på.

Det sto: 'Jeg vil ikke knele.'

***

Muren var bak oss nå, men vi fortsatte å løpe som om den jaget oss. Jeg holdt armen under høyre skulder til Marcos og rundt ryggen hans, mens jeg hjalp ham med å holde tritt med brødrene hans på slep. Han hadde mistet mye blod fra et skuddsår i venstre skulder. Heldigvis klaget han ikke. Og han ba ikke om å stoppe. Vi kom oss gjennom i live, nå kom jobben med å holde oss i live.

Den eneste andre gruppen som kom gjennom med oss var en gruppe nicaraguanere, men vi delte oss fra dem etter at vi ryddet El Centinela-fjellkjeden. Det var da vi så noen få grensedroner på vei fra sør. Jeg hadde en følelse av at de ville målrette mot den større gruppen først, deres syv mot våre fem. Vi kunne høre skrikene deres mens dronene regnet taserkulene ned over dem.

Og likevel presset vi på. Planen var å presse gjennom den steinete ørkenen for å nå gårdene rundt El Centro. Vi hoppet over gjerdene, fylte våre sultne mager med alle avlinger vi kunne finne, og dro deretter nordøstover mot Heber eller El Centro hvor vi kunne prøve å finne hjelp og medisinsk behandling fra de av vår sort. Det var et langskudd; en jeg fryktet at vi kanskje ikke alle deler.

"José," hvisket Marcos. Han så opp på meg under det svettevåte pannen. "Du må love meg noe."

«Du kommer til å klare deg gjennom dette, Marcos. Du må bare bli hos oss. Ser du de lysene der borte? På telefontårnene, i nærheten av der solen står opp? Vi er ikke langt nå. Vi vil finne deg hjelp.»

«Nei, José. Jeg kan føle det. Jeg er også-"

Marcos snublet i en stein og styrtet i bakken. Brødrene hørte det og kom løpende tilbake. Vi prøvde å vekke ham, men han hadde besvimt helt. Han trengte hjelp. Han trengte blod. Vi ble alle enige om å bytte på å bære ham i par, med en person som holder bena og en annen holder ham under gropene hans. Andres og Juan meldte seg frivillig først. Selv om de var de yngste, fant de styrken til å bære storebroren i et joggetempo. Vi visste at det ikke var mye tid.

Det gikk en time og vi kunne se gårdene tydelig foran oss. Den tidlige daggry malte horisonten over dem med lag av blek oransje, gult og lilla. Bare tjue minutter til. Roberto og jeg bar Marcos da. Han hang fortsatt på, men pusten ble grunnere. Vi måtte få ham til å skygge før solen ble høy nok til å gjøre ørkenen om til en ovn.

Det var da vi så dem. To hvite pickuper kjørte vår vei med en drone etter over dem. Det nyttet ikke å løpe. Vi var omgitt av milevis med åpen ørken. Vi bestemte oss for å bevare den lille styrken vi hadde igjen og vente på hva som kom. I verste fall regnet vi med at Marcos ville få den omsorgen han trengte.

Lastebilene stoppet foran oss, mens dronen sirklet bak oss. «Hendene bak hodet! Nå!" kommanderte en stemme gjennom dronens høyttalere.

Jeg kunne nok engelsk til å oversette for brødrene. Jeg la hendene bak hodet og sa: «Vi har ingen våpen. Vår venn. Vær så snill, han trenger din hjelp.»

Dørene til begge lastebilene åpnet seg. Fem store, tungt bevæpnede menn rykker ut. De så ikke ut som grensevakter. De gikk mot oss med våpnene trukket. "Sikkerhetskopier!" beordret den ledende våpenmannen, mens en av partnerne hans gikk mot Marcos. Brødrene og jeg ga dem plass, mens mannen knelte ned og presset fingrene på siden av halsen til Marcos.

«Han har mistet mye blod. Han har ytterligere tretti minutter topper, ikke nok tid til å få ham til sykehuset.»

«Fy da,» sa den ledende våpenmannen. "Vi får ikke betalt for døde meksikanere."

"Hva tenker du?"

«Han ble skutt en gang. Når de finner ham, vil ingen stille spørsmål hvis han ble skutt to ganger.»

Øynene mine ble store. «Vent, hva sier du? Du kan hjelpe. Du kan-"

Mannen ved siden av Marcos reiste seg og skjøt ham i brystet. Brødrene skrek og skyndte seg til broren sin, men våpenmennene presset seg frem med våpnene rettet mot hodene våre.

"Alle dere! Hendene bak hodet! Kne ned på bakken! Vi tar deg med til interneringsleiren.»

Brødrene gråt og gjorde som de ble fortalt. Jeg nektet.

"Hei! Din jævla meksikaner, hørte du meg ikke? Jeg ba deg knele!"

Jeg så på broren til Marcos, så på mannen som rettet riflen mot hodet mitt. "Nei. Jeg vil ikke knele."

*******